satine sulyvan

365 jours. C'était le premier. Rallier le Bronx et Austin, ça prend un peu de temps. Ça a été plus vite que prévu. Elle a tout fait pour. On lui a donné 365 jours. A l'aéroport, elle a acheté un petit cahier. Un truc de touriste, avec une photo d'Austin sur l'avant et une carte du Texas sur l'arrière. Un truc à la con, bleu et rouge. Elle a volé un bic, parce qu'elle avait pas assez de monnaie pour prendre les deux. Assise dans son siège, alors que l'avion décollait, elle a numéroté les pages. De 1 à 365. Il restait des pages à la fin du livre, ça ne prenait pas tout. Alors elle les a déchiré. Quand elle est allé aux toilettes, elle a jeté les pages. Elles se sont teintées de bleu à cause du liquide chimique qui sert d'eau dans les avions. Puis elles se sont fait absorbées et elles ont disparus. Elle est revenue s'asseoir, à ouvert à la page une. Elle a noté tout ; le prix du cahier, le vol du bic, la numéro de sa place, l'heure du départ, l'odeur de son voisin de siège (un mélange de transpiration et d'eau de Cologne bon marché), la couleur entre le rouge et le jaune des cheveux de l'hôtesse (avec un dessin vite fait dans le coin), le sentiment de bonheur intense qui la prenait au fur à mesure que l'avion s'éloignait, toujours plus haut. Elle a tout noté, finissant sur les bords à la verticale pour ne pas dépasser. Une page par jour, rien de plus. Elle n'allait pas déborder. Elle a regardé la page après et a hoché la tête. Elle a fermé le livre, l'a rangé dans son sac à dos. Elle a sortis ses écouteurs et elle a écouté Rory Gallagher toquer aux portes du paradis.

Une fois à New-York, elle a marché, longtemps. Elle a tourné dans la ville, passant d'une rue à l'autre, ruelle ou avenue, encombrée ou déserte. Elle a rit aux larmes, elle a pleuré à s'en casser la gorge. Elle a dansé sur un banc, fait fuir des pigeons dans un parc, fait du poledance sur un lampadaire, plongé dans une fontaine et dansé pour éclabousser tout le monde. Elle a volé un ballon rose, a couru après un chien et a attrapé un chat. Elle a fourré son nez dans sa fourrure un peu crasseuse et a gémit de bonheur. Tout était nouveau, tout était beau. La liberté teintait la ville entière, la vie elle-même, de couleurs éclatantes, plus pigmentées que la plus belle des peintures. Elle s'est finalement arrêté près d'un fast-food aux néons cassés. Le M de Macdonald clignotait bizarrement. Elle est entrée, a salué les gens qui l'ont regardé comme si elle était une extraterrestre. Elle a juste sourit et elle a commandé des frites, un hamburger plus grand que sa tête et un milk-shake au chocolat. Elle a tout mangé, sous le regard halluciné de la serveuse. Elle a payé après, par carte, en s'excusant de pas pouvoir laisser un pourboire. À la place, elle a laissé un élastique à cheveux. C'est tout ce qu'elle avait dans sa poche. Ça a eut l'air de faire plaisir. Alors elle a sourit, s'est penché au dessus du comptoir et a embrassé la serveuse sur la joue. Puis elle a rit, a jeté son sac sur son épaule, et elle est reparti. Devant la porte, elle a bousculé quelqu'un. Elle s'est excusé et lui a fait un câlin. Puis elle a repris sa route.

Elle a atteint le Bronx sans trop savoir comment. Elle a erré, a pris une photo d'un graffiti absolument magnifique, puis a continué son chemin. Elle a croisé des tas de gens, a sourit à la moitié et à laissé l'autre tranquille. Elle s'est assise sur un banc et a regardé autour, curieuse de tout. Curieuse des gens. Un gars plutôt mignon est passé. Elle lui a sourit. Il s'est arrêté. Ils ont parlés. De tout, de rien. Elle a grimpé à califourchon sur lui, et l'a embrassé. Leurs langues se sont mêlés, leurs souffles se sont accrochés et elle a frissonner. Il l'a soulevé et l'a ramené chez lui. Sur son matelas une place, avec de la musique assourdissante en fond, une odeur de marijane dans le nez, ils ont refait le monde et l'amour. Sans se poser des questions, sans réfléchir. Parce que c'était bon et qu'il y avait pas besoin d'explications. Après il lui a dit de rester. Elle a accepté, pour un moment. Les fesses à l'air et le sourire aux lèvres, elle a traîné dans l'appartement. Elle a découvert beaucoup de choses, amusantes ou moins drôles. Ils ont beaucoup parlé. Puis, à certains moments, ils ne parlaient plus. La nuit était bien avancée quand il s'est endormi. 23H49. Le premier jour était presque fini. Elle s'est levée, a enfilé ses vêtements, jeté son sac sur son épaule. Elle a écrit « merci » sur un bout de papier qui traînait et l'a laissé là, avec son numéro de téléphone en dessous. Puis elle est sortie. Neuf minutes. Elle a trouvé la sortie, l'entrée. Une affiche l'a arrêté. On cherche une colocataire. Elle a réfléchit, a prit le papier. Puis elle est montée. Appartement 529. Elle a toqué. On lui a ouvert. Un regard bleu comme l'océan lui a sourit et elle est rentrée. Elle a posé son sac à dos. L'horloge annonçait 23h59. Elle a sourit et a regardé le tout. C'était pas grand chose. Mais c'était bien assez.